martes, 29 de enero de 2013

Hay que ser!

Tener agallas, no es una expresión inocente. Una se acostumbra a visualizar lejanamente unos peces nadando, y no relaciona, porque no sabe, que agallas es una excrecencia o abultamiento redondeado que se forma en ciertas especies arbóreas y arbustivas por la picadura de algunos insectos o la infección de determinados microorganismos. Se cree que la forma de estas agallas recuerda la de los testículos y de ahí la alusión a la tradicional asociación entre los órganos reproductores masculinos y las cualidades ligadas a la virilidad más tradicional.Es entonces la castiza forma de ensalzar al que tiene pelotas. Y para ser poeta hay que tener agallas y ser testigo, como un testículo, que es el que presencia el acto de engendrar;hay un testiculo mayor y uno menor. Esas buenas cosas de lo masculino. Considerando Muchas maneras de Matar Hay muchas maneras de matar. Pueden meterte un cuchillo en el vientre. Quitarte el pan. No curarte de una enfermedad. Meterte en una mala vivienda. Empujarte hasta el suicidio. Torturarte hasta la muerte por medio del trabajo. Llevarte a la guerra, etc. Sólo pocas de estas cosas están prohibidas en Nuestro Estado. Bertold B

viernes, 25 de enero de 2013

El agua de la Vida

Cuando lo decía la loca de yo/ mi/ mi misma, era eso, una locura, una extravagancia. Cuando mi crítica a la CristinaK era sobre los glaciares, y que no podés vender los glaciares, no podés. El agua es nuestra, y no de tu gobierno.Como la izquierda transplantada al kirchnerismo se les secó y Bonasso les dió un portazo, creo que se fueron al mazo con los glaciares. No estoy segura. En este país hay que estar con los anales del congreso día a día, porque estos crápulas no van nunca, pero cuando van firman lo que venga. Leyendo la noticia, me entero que es vieja. Y que, como la gente se despierta, empezó a juntar datos. Igual, hablo yo y pasa un carro. "No debería haber acceso público al agua" Mad nestlé

Milagros

Fausto se recuperó sin ir a Cuba; habíamos hecho una hermosa y profunda tumba y esto avisó, o no sé que, un milagro tal vez, la recuperación milagrosa; hizo que Fausto en una noche recuperara su vitalidad, desapareció ese olor desagradable, recuperó un apetito casi voraz. ¿que pasa? Y que se yo. La incertidumbre y la humedad te matan. Redención: Liberar a alguien del dolor o de una mala situación.

miércoles, 23 de enero de 2013

Fausto y Chávez

Cuando diagnosticaron el sarcoma de mi Fausto,perdí toda esperanza. Un sarcoma no necesita dar metastásis porque recidiva. Asi que eso más la imagen anómala que ví en la ecografía, me dijeron que la muerte andaba otra vez por aquí. Esto fué hace cuatro meses. Hoy Fausto que tiene un año y cinco meses, empezó con síntomas de obstrucción intestinal. Sacrificio. No es piadoso verlo sufrir así. Grita de dolor. Yo también.

domingo, 20 de enero de 2013

Un sistema de creencias

Tengo ganas de robarle el titulo al señor Groncho, que en 14/12 sintetiza mi sentir, y el de varios, porque Caparrós en nota con imagen de dioses envidiable- aunque Shiva está en posición subordinada-se le aparece el tema de la creencia como atenuante frente a tanta obsecuencia de los artistas nacionales y populares con el gobierno kirchnerista ídem. Piensa, Caparrós, que José Pablo Feinmann cree en los disparates que enuncia para sostener el discurso Único; cree en las insultantes manifestaciones de su propia envidia frente a la presidente, ya que ninguna mujer que haya llegado a la madurez, y me parece que ni Feinmann ni la presidente lo han hecho, puede sentar su rechazo al disparate de un ministerio de La verdad, a un estado tan orwelliano de la realidad. Así que otra vez, disiento (aunque ya me estoy cansando con esto de disentir porque al hacerlo, estoy jugando su jueguito psicopático, pero desde el lado de la rebeldía) y escribo sin saber escribir, como la doña que se copó con el twitter y el feisbuk. Creo en todos los dioses, que son Uno. Creo en el Evangelio apócrifo de Santo Tomás, cuando dice el Dios encarnado:- levanta una piedra y allí estaré. No creo en la política, la política es un hecho de la realidad compartida. No tengo que creer en ella como no tengo que creer en la ley de gravedad, ya que están ahí. Por eso me gusta el título del Groncho, porque para creer en mi panteísmo, tengo que esforzarme, tengo que suspender mi razón. Y Necesito creer para seguir viviendo.

sábado, 19 de enero de 2013

Dios, si existe, exagera.

Cuando a Fede le diagnostican septicemia,por E. Coli, después del cateterismo( pero ¿como? tan chiquito- sí señora)en el que se decide su intervención con una paliativa subclavio-pulmonar, porque tiene muy bajo peso en esa época para intentar otra cosa.O por las razones de Ellos. Son los pediatras los que nos reúnen y nos pasan un parte médico confuso, es el padre de Fede el que pregunta - Y ahora ¿ que se hace?- Rezar. Y el padre gritando.-¿me está diciendo que la vida de mi hijo está en manos de dios? Sí.
=No quiero saber, soy su mamá, la que en grado de Gran Desesperación y acatando órdenes médicas, aceptó reunirse con otras madres y abuelas a rezar el rosario, en los jardines del hospital.La superada, progresista,estudiosa del psicoanálisis, atea declarada, madre de Federico, Mercedes y Josefina.No sabía rezar el rosario, así que repetía mis Padrenuestros atrasados, porque el perdona nuestras ofensas no lo tengo demasiado aceitado, sigo diciendo:perdona nuestras deudas. Y una de las convocantes que sufre una, que sé yo, descompensación, y mi espíritu inquisitivo, pensando que histérica esta chica, y en una reja veo un mamboretá o Tata Dios, y en mi diálogo interno me confirmo, claro, esta chica vió el bicho, por eso grita: -¡Dios está aquí!. Y después reflexiono;la que vió el Tata dios fui yo,así que soy toda oídos. Si la vida de Fede depende de mi creencia que así sea. En esa época se había accidentado Alfonsín, por lo que un familiar, un obispo creo, estaba de púrpura, le dió a Fede el agua de socorro, por lo que mi hijo varón resultó el único bautizado,aunque después me tuve que bancar las caras de oscar, especialista en poner caras, por otro lado.Y bueno, me hubieras hecho caso, yo te había pedido que lo inscribas en lo simbólico, que le saqués el DNI, que lo anotés en River, que lo atés a la vida. Y vos preferís hacer sociales en el bar frente al italiano, y está todo bien, yo soy la asocial, pero me quedo, estoy con Fede absorbiendo el ambiente de la Terapia intermedia, las estampitas de San Pantaleón abandonadas en la pared que ahora custodian a mi hijo.Aprendo que el humor salva, cuando ya estás en el horno. Me lo enseñan padres que se van de alta con sus bb. Que uno se puede reir de esto tan terrible, y que esa risa humaniza, y también acerca a lo más Alto.Aprendo que la pregunta que Nunca hay que hacer es ¿porque? y mucho menos, ¿Porque a mí? ; es una cuestión de buen gusto, y ya que una es una egocéntrica infatuada, por lo menos reconocer que y ¿porque no a vos? es la respuesta más adecuada. Ah, las creencias. Cuando alguien tan soberbio empieza a creer medio que se fanatiza, y como tengo claro, creo en todo, panteísta como Giordano Bruno. Lo malo de que los hombres hayan dejado de creer en Dios no es que ya no crean en nada, sino que están dispuestos a creer en todo. Chesterton.

viernes, 18 de enero de 2013

Humano, demasiado humano

¡Que tema el de creer!. Por obra de mi vulnerabilidad, baja autoestima y tremenda neurosis, fui a caer al diván de una psicoanalista kleiniana a los 18 años, tuve que abjurar de mi fe en, digamos,dios, y como buena conversa fanatizarme con el psicoanálisis.No podía a esa nueva fe ubicarla como creencia. Era la Verdad Absoluta y Revelada que debía defender a costa de mi propia seguridad.En secreto y como una broma, seguía leyendo el I' Ching; las Efemérides de Raphael, y soñando sueños cósmicos, sin que el lacaniano de turno pudiera interpretarlos(el ingreso de Plutón en Escorpio, estando embarazada de Mercedes, fué un sueño maravilloso). Como todo converso, uno es más papista que el Papa. Así que, ha estudiar los seminarios de Lacan, con pasión digna de Santa Teresa de Ávila. Y entonces,Lo Real,Dios, el Azar, la Lotería Genética, Los heraldos negros, la pura Poesía de la Vida, me caen encima. Nace Federico con una Tetralogía de Fallot.Al mediodía del 15 de diciembre de 1988. Mi condición de médica me exime de la compasión de mis colegas así que todos van a consolar al padre, mientras Fede reposa en mis brazos y hace su primer paro cardíaco, al que recibo con los gritos adecuados en busca de auxilio. Fede sobrevive. Esa noche, la neonatóloga de guardia que cumplía años ese día, lo saca de su segundo paro cardíaco. Debo decir que Fede pesó al nacer 4 kg y medio; así que tenía con que hacerle frente a la prueba que estaba por venir. Parecía un Hércules azul en la servocuna.-Tiene hipertensión pulmonar- decían.- Es una cardiopatía-aseveraba yo. -¿Cómo se atreve?- decían- eso lo va a diagnosticar el ecografista. Al día siguiente: -Señora, su hijo padece una cardiopatía. Ajá. Y después vino la trombosis de la vena renal. Recuerdo que,todavía creyente en el Dios Inconciente, le acariciaba los muslos y le susurraba- hacé circulación colateral. Que boba. Llegan las fiestas. Fede estaba azul, lleno de caños, respirado, con vías hasta en los pies( piecesitos), pero habia sobrevivido a la trombosis.Nochebuena, hasta los judíos ortodoxos vinieron a saludar a sus hijos, familias enteras que venían a hacer el aguante. Y Fede que desarrolla un abceso en la frente: y la respuesta del residente: - Encontró el Unicornio Azul.Jajaja, que chistoso. Y nosotros,Fede y yo, solos, intentando que el R1 le administre antibióticos. Esta gente que usa el señora para quitarme del lugar de médica, para hacerme menos peligrosa, porque veo las cosas de otra manera, y además me paso viajando del H.Italiano a Morón, pero quiero estar con todos mis hijos, y entrar en la Terapia cuando dejan entrar. Y después vino el episodio convulsivo, que por supuesto los residentes desestimaron con soberbia: desviación conjugada de la mirada es convulsión en un neonato, pero claro- Señora ¿ no sabe que los bb no fijan la mirada hasta 3 meses?- aquí tuvieron un traspié, porque si era solo señora ¿ como iba a saberlo?, y si soy médica dame razones, tal como ocurrió el 2 de enero cuando la neuróloga infantil, puso en la historia convulsiones tónicas. Es decir lo tuvieron convulsivando más de 24 hs, estado de Mal Epiléptico en adultos. Y después, esperable, vino la septicemia.Con Escherichia Coli: -Chicos ¿quien no se lavó las manos?
Ah, el humor.

miércoles, 16 de enero de 2013

Mayorías

Un millón de ignorantes no hacen un sabio. Un millón de votos no hacen un guerrero. "prima mangiare, dopo filosofare" ha sido devastador. Asi estamos.

lunes, 7 de enero de 2013

Call me Pochita la desgraciada , Always.

Esto parece la vecindad del Chavo, pero es un país, una tierra a la que una ama, y se muere si se va, pero como duele quedarse!. Es que me harta estar años criticando a mi tocaya, a medias, porque mi nombre María me salva de portar el de dos reinas, nada más, nada menos. Mueren en Once 51 de golpe, y algunos más que el periodismo que es tan perspicaz ni se preocupa en averiguar; se cae el cielo sobre el GBA, ocurren saqueos y mi tocaya se esconde en sus fastuosas residencias del Sur; pero...Darin en una ignota revista hace una declaración y ahí sale la reina batata a recordarle el tema del contrabando, y a no decir nada pero con sarcasmo. Cholula, loca por los astros. A mí llamame Pochita Morfoni: no jodo a nadie.

domingo, 6 de enero de 2013

Que no es rojo, es colorado

Hay que ser caradura!. La Esma se ha transformado en el pelotero del poder; tanto Macri, como Alak, atraídos por su ubicación privilegiada lo transformaron en el lugar ideal para despedir el año; y la presidente lo avala, a Alak, aunque no veo como va a hacer para denostar a Macri. Conociéndola, ya va a encontrar algún retorcido argumento. Parece que ayer, sábado, tenía a mano el smartphone y cual púber con bronca, se dedicó a mandar tweets contra todos los malos. Que la Justicia como no refrenda lo que ella quiere se ha desmadrado y ocupa el lugar crítico que debería ocupar una disidencia como la gente, o mejor, como Dios manda. Un poder sin antagonismos es la muerte misma. Es como si a mí me da un berrinche porque el bastardo del Super-yo ha decidido que no debo dañar:
¡como ??, si mi Ello, que es mi lagarto, el sabio cocodrilo que llevo adentro, quiere comerse crudos a mis enemigos, que cada vez son más numerosos.Entonces mi yo, servidor de dos patrones, pobre, empieza a twittear en forma, triste y cochambrosa.Y amenazante. Lo del precio vil lo sacó de las voces disidentes cuando nos referimos a lo que hizo con las tierras del Sur.Ni siquiera es original. Y se preocupa del daño al sistema democrático; pero de que me habla? si esta democracia es la elección entre el hambre y las ganas de comer! A veces pienso que como nació 12 horas después que yo y su sol está en Piscis soy muy severa con ella,la otra. Que no tengo mucho que decir, que en realidad, ya está todo dicho sobre ella, y sus cómplices.También siento que en este plano no actúa la justicia divina. Y que mejor me acostumbro; porque la van a votar otra vez,y cada uno tendrá sus motivos, o bien hay un fraude imposible de detectar. Mientras, la voz de Hebe, chillona y petardista,una Mamá Cora sin gracia,amenaza con tomar tribunales otra vez. El grotesco.

sábado, 5 de enero de 2013

La hija bastarda del Corsario Negro

Está bien; hay que reescribir la propia historia. Si es posible con datos comprobables, y sino, con garra, con mitos favorables al Ego. Un verdadero Capitán dicen que dijo:La soberbia es una discapacidad que suele afectar a pobres infelices mortales, que se encuentran de golpe con una miserable cuota de poder. ah, pero el gusto de timonear el Perla Negra quien te lo quita, sobre todo cuando vos solita lo perdiste en las procelosas aguas de la obstinación.

miércoles, 2 de enero de 2013

Disidentes

Un minuto acá y allá hoy, un minuto de más aquí porque me encontré con Norma que no sabía que estabas muerta, otro minuto de menos allí- me enojo con el remisero de Al Tokke, doble KKKK, con la corrupción que implica-y me bajo en forma intempestiva; otros pasos, otras vueltas, la claustrofobia que siento al comprar pilas en ese local, los segundos que tardo en salir, en cruzar la calle; y mi Encuentro con tu hermano, con el que habíamos roto lanzas. Y, como si nada, como si vos nos hubieras juntado; como si vos que estás viva en otro plano, el de la escencias, porque lo siento M'hija, pero todavía andás por aquí;y Fede que viene a casa, pero no se queda, pero vos sos ahora una leyenda del Rock, el Indio Solari, manda txt a la presidente, agradeciendo, que se yo,guita, y vos que seguiste su dogma, te ahorcaste, puto Indio Solari, yo sabía que te tenía que odiar: el lujo es vulgaridad, Indio; y Mercedes desde su anónima muerte te lo estampa en la cara, Indio podrido. Están todos podridos. Y vos más que forrado en guita, como el otro traidor Fito Páez, y Mercedes dirigio e interpreto la mejor versión de Mariposa Technicolor que pudiste imaginar. Putos. Trivias que me cuenta Fede. Y como sos su Tyler Durden, su rock star suicidada. Me cuenta, tu hermano, que se encontró al chico tullido, ese que pasaba por casa matando pajaritos para comer en los 90', ese que lloró tu muerte en la vereda de casa, porque vos si eras progre, y amabas la gente, y el pibe lo abrazó y le dijo: -siento lo de tu hermana y Fede que me descarga la culpa de madre, que insiste en que tu suicidio fué un suicidio de todos, y que en ese misterio del porque, está tu inmortalidad. Mechi, no aguanto más, quiero gritar. Acaso por que lo hagan los chicos de La Cámpora no es Mobbing??????? Pero retrocedo. Vos sabés que soy muy auto crítica, y que no voy a tirar mierda donde no corresponde M' hijita. Pero sospecho. y Fede me lo confirma.