^Peligro de pensamiento independiente>>>

Si sabemos, si muriésemos, si caemos, si respiramos, si no lo hacemos, si podemos, si sale el sol o no, si gozamos la lluvia, la cosecha del helecho anual en la noche de San Juan que es la noche de San Benito en el sur, si vemos salir Las Pléyades, si encontramos la Cruz del Sur, la pata del Gran Ñandú estelar; si oímos el mar, si nos mojamos con fango amargo, si comemos pan o no, si corremos ante el aparato aparatoso de Cristina, si nos maltratan porque sí, o por venganza, porque no pensamos igual, porque no sé si pensamos, si lloramos, si la patria se desgaja en jirones de luto que no hemos llevado por tantos hermanos asesinados, suicidados y si es más movilizador perder plata verde encerrada que la vida de los que eran jóvenes o viejos, padres de familia, hijos de familia y hoy serían , simplemente,Vivos. Si sentimos, si lo hacemos, si deseamos bienes que no podemos tabular ni pesar, nos golpean otra vez, con la amenaza de golpes,destituyentes , tal vez autoinfligidos. El miedo y el odio corren más rápido ahora; y los ellos siguen prosperando, disfrutando su monstruosa humanidad impune, ni siquiera los hemos rasguñado. Beso sus pies, Señor.

Desenlace en un cuento de terror

Solo palabras, que aburrido; el blog no me deja subir fotos;y había hecho de la conjunción de la palabra y la imagen mi forma de comunicar-me.
Josefina me cuenta sobre la pregnancia de la imagen; y eso tal vez es lo que siento: la impregnancia.
 En este mes he recorrido twitter, dejé los juegos del face, y viví esta vida sin vos.Hicimos  el ritual de A queimada, y le agregué algunos ritos de los irlandeses para los muertos como el Colcannion y las Boxty, unas tortillitas de papa rallada, que te hacía y te encantaban como las croquetas de arroz; son rituales porque los transformo en sacros; está el fuego, el aire, la materia y el agua,el llanto, en un espacio siempre sagrado que es la cocina, y está el espíritu, que pregunta.
Es un dolor inquino, inquilino.
En el país mientras tanto, los ladrones de símbolos e ideales, están siendo desnudados por Lanata; como cuando veíamos juntos, en familia,Día D,pero ahora, es más cachivachero y denuncia lo que nosotras sabíamos por Opi Sta Cruz. Y  todavía no llegó a la muerte de enemigos por cuestiones mafiosas, por ejemplo.
Observando las idas y venidas de esta gente, y como Lanata pasó a Rockstar se aprecia la verdad de los proverbios bíblicos: Todo tiene un tiempo bajo el Sol.
Hubieras esperado Mercedes,
 Dejáme la esperanza.

Twitter, el pajaritico

Mechi, me metí en un mundo de cachetadas de loco, el twitter; y salgo desplumada y herida, aunque no sea para mí, tengo que hacerlo por vos. Mi nena. todavía no sé que te llevó a ahorcarte, siento que nunca lo sabré, pero tengo fe. Maggie Smith, su foto, me hirió, no sé si a vos; vivo tiempos interesantes, la primera maldición china. Ojalá a esta mala entraña se le cumpla la tercera

Duelo

Se nos murieron más de 50, y hay como 30 desaparecidos....El agua arrasó turbia.El martes por la mañana los K del trabajo me explicaban en tono melifluo como la culpa de la inundación era de Macri. Por la tarde, en medio del quilombo que era feriado para otros, me entero que La Plata está aislada, y el miércoles, la tremenda noticia de los muertos; el yod, el dedo de Dios, la madre naturaleza que nos tira con lo que tiene en ese momento, por eso Temor y Temblor. Y, la presidente de mi país, a la que los vecinos tutean de mala manera, porque la muy tonta ni siquiera hace bien de psicópata, visita el barrio de su madre y le explica a la gente que ella sabe lo que es sufrir, porque a los 12 años se le inundó la casa y se señala el tobillo ¡Dios!, gente ahogada con más de dos metros de agua en las casas. Y esta narcisista,sin empatía, diciendo guarangadas, porque es insultante hacer comentarios autorreferenciales ante el dolor ajeno. Cuando uno realmente atraviesa un Dolor, sabe que el dolor del otro por algo que uno considera nimio es tan pesado como el propio; hay gente suertuda para quien la rotura de una uña es trágica. Cuanta falta hace gente como vos Mechita, tan necesaria.

Un buen día para no morir.

Hace 24 años, cuando iba al H.Italiano a hacerle el aguante a Fede pasaba por el cine de Ramos Mejía, y veía el cartel de Die hard. Cuando llegaba a la servocuna le decía a mi BB, que el verdadero Duro de matar era él,y que los médicos se esforzaban, pero no podían contra su nivel de supervivencia.Después, muchos años después,la vimos en VHS, muchas veces, es decir la cantidad de veces que hace que una película sea parte de la familia. Como Terminator 2. La última con John MacLaine viejo, y un zoncito flacucho haciendo de hijo sucedáneo me pareció mala, por más autos que exploten y por más que el giro argumental mantuviera la franquicia. Pero este screener que acabo de ver me hizo llorar,a lo mejor por lo parecido a las vhs y su horrible calidad de video. No, no. Porque los hijos crecen y superan o alcanzan a los padres, porque comprendí que Mercedes me había superado. Soy una loca , Mechi, pero vos me ganaste.

Sufrir es patrimonio de algunos

lo que pasó ayer en Plaza de Mayo según Página 12 lo que pasó ayer en Plaza de Mayo según LNO Lo que pasó.

Dolor humano

Hay muertos y muertos.Tu muerte, nena, es una muerte más. Porque un suicidio es una enfermedad psiquiátrica. No te voy a mentir. Tu suicidio pasó sin pena ni gloria en la sociedad y a mí me dejó llena de dolor , de culpa y de remordimientos. Supongo, que el hecho de elegir matarte, te da un lugar de pura voluntad de nada, de pura busca de muerte. No se acuse a nadie de mi muerte. Hubo otros que fueron sorprendidos por la muerte; de la forma más brutal, gente que estaría pensando en si alcanzaban o no el colectivo siguiente, o imaginando que dirían al llegar al trabajo:-otra vez tarde, perdón , usted sabe como están los trenes. Los progresistas suelen viajar en auto; siendo el tren el vehículo del futuro para una sociedad que quiere preservar la Naturaleza, desdeñan el uso de transportes colectivos, como propios de gente baja.Gente que trabaja o estudia, pero que no es " como Uno" de ellos , por supuesto. Los muertos de Cromagnon eran unos "drogones", ¿ y los de Once? ¿que?... En la India chocan los trenes, y nadie acusa al gobierno. En la India creen en la reencarnación y en que vivir es un privilegio, no un derecho. Cada uno carga con sus muertos; muertos por enfermedades, por azares, por desidias propias y ajenas,por jaque mate del Destino. Como en las UTI, el que sufre más en esta realidad es el queda afuera, el que se ve confinado a la inacción aparente de rezar rosarios. Y, la muerte, ese Gran interrogante,que a todos nos acerca un poco más a lo Humano, hace su febrero.

My way

La mejor versión de My way; Juan, el sobreviviente,  que bueno que ganó el Goya, me alegró. Me molesta que hayan sacado la última figura que era la de Fidel en la versión que bajé de Torrent. la vimos con mi nena y es tan divertida y Tan Disidente; la imagen del final con Fidel como zombie, hizo que mi hija , que es tan crítica de mis opiniones, me diera la razón.

Cállate que me desesperas.

Es bueno darse cuenta que algunos miembros del Gobierno tienen conciencia: Timmerman por ejemplo ya va camino de ser carne de diván: dos fallidos reveladores. E'cir Hetitor piensa en la intimidad de su psique que las islas Malvinas son británicas y que está medio podrido de encubrir el encubrimiento:ja. El fabuloso fallido de Deolindo Bittel en Vélez: -entre Liberación y dependencia elegimos Dependencia, nos encontró a todos y a todas psicoanalizados, y reaccionamos pronto como sociedad. Ahora dicen cualquier verdura, y estamos somnolientos, algunos dormidos y otros directamente padeciendo pesadillas, que es mi caso.

De la Gloria del Olivo

Esto sí que me sorprende. No sé si gratamente. Las profecías de San Malaquías que leí tan joven y que me apasionaron, se están cumpliendo. Hostia neno! entendes? El lema de Benedicto XVI es de la gloria del olivo y Ratzinger nació el sábado antes del Domingo de Ramos, Ahora tendría que asumir Pedro, el Romano, y la Iglesia Católica como fué conocida desaparecerá. Y ese rayo cayendo sobre la basilíca, es tan poético, aunque sea viral, no me importa.

Que linda es Buenos Aires

Ayer a la tarde, impiadosa, la serpiente de agua entró en nuestro país con una terrible tormenta. Nosotras, mi hija y yo, habíamos inaugurado el gesto de tocar la serpiente antes de su salida a escena- vamos, que si están en Argentina, nosotros aquí tocamos el manto a la Virgen ¿ porque no tocar la tela profana de una serpiente china y pasarla a nuestro imaginario sagrado?-nuestros compatriotas, que habrán calculado lo desastrosas que son las serpientes para la Rata de fuego al que pertenece la Argentina. Merceditas nació en el año de la Rata del 84' y como compañero de viaje tenía una serpiente. En fín, que mis vacaciones estuvieron planeadas para este domingo. y ya pasó, como todo.

y después de casi 57 años puedo decir que no me gusta comer pescado ni comida china, que el falafel me parece una porquería y que la carne cruda la dejo para los turcos. ah1! que bien se siente no ser tilinga, en el tema de comidas, por lo menos.

Despertá

Cuando se es joven hay una totipotencialidad en la mente. Creo que la secundaria pone un freno a algunos intereses y a otros los desarrolla. Es cuando uno se va afirmando en aquellas decisiones que harán que uno sea quien quiere ser. A mí se me daban bárbaro las matemáticas. Si bien no gané las primeras olimpíadas de matemáticas que se hicieron, participé como representante del colegio. Amaba la Química, me divertía con Historia y con Literatura. Esta última reconozco que nunca la estudiaba. Era un don. Cuando me encontré con los compañeros de la secundaria me dijeron algo que me sorprendió : antes de entrar a clases les hacía los trabajos prácticos a varios compañeros y todos diferentes. Es que yo disfrutaba Rinconete y Cortadillo, disfrutaba el Quijote, disfrutaba La vida es sueño. Recuerdo que el trabajo sobre La Vida es sueño fué el que más me gustó, tal vez por esa premonición de Calderón de la Barca sobre lo maleable de la realidad. Y lo escribí y la profesora me puso un ocho compasivo, diciendo que esperaba más de mí. Tal vez no se ajustaba al análisis académico, pero a la distancia valoro a esa adolescente torturada que había encontrado una voz que de siglos atrás le hablaba a su alma: ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ficción, una sombra, una ilusión, y el mayor bien es pequeño. ¡Que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son! O cuando Segismundo le dice a Estrella: Pues muerte aquí te daré, porque no sepas que sé que sabes desdichas mías. Maravilloso el juego sobre el conocimiento del otro. Bueno. Me disgregué. El tema es la totipotencialidad, y la elección que uno debe tomar.Es más fácil cuando se tienen pocos intereses. Pero yo fantaseaba con ser Química, Bióloga, Antropóloga. Hasta que tuve que hacer áquel trabajo sobre homosexualidad y descubrí a Freud en la Biblioteca de Morón. Tres ensayos para una teoría sexual. Me fascinó. Y decidí ser psicoanalista, pero no psicológa, porque el mismo Freud confiesa que confundió un sarcoma con síntomas de histeria en Psicopatología de la Vida cotidiana. Entonces pensé que la medicina debía ser el camino por el que llegara al Psicoanálisis. Era como un proceso de precipitación de todos mis intereses, incluiría hasta la literatura porque los escritos de Freud en la traducción de Ballesteros están excelentemente escritos. Así que con una tozudez o retranca bien gallega, me dediqué a estudiar Anatomía Humana, la peor experiencia de mi vida junto con la Histología. Pero pasé con un honroso siete las dos.Después vino la belleza de la medicina: Física, Química, Clínica médica, las Especialidades. Y aquí estoy, a más de treinta años de recibida. Orgullosa de aquella adolescente que cruzó la calle y se inscribió en Medicina. Porque es en Ella dónde me reconozco y es gracias a la Medicina y su práctica que pude seguir viviendo después que la mano terrible de un Destino Ciego, por no decir un Demiurgo, llevara a Merceditas a su autoaniquilación. Y es tan poco elegante pensar en el suicidio cuando hay un hijo cardíaco vivo!

Libertad es simplemente otra palabra, para no dar nada por perdido

No envejecerán como nosotros, los que quedamos: no les pesará la edad ni les condenarán los años.Martin Amis

Caseros, batalla de

Es tan fácil reprochar, endilgar, denostar.Insultar. Entiendo las pasiones incontrolables que despierta este gobierno. Entiendo que han logrado su estrategia que parece lineal y de confrontación, como ha sido siempre en nuestra historia, pero cuando el humo de Maya se disipa se ve que es un laberinto.Y de los laberintos se sale por arriba.Porque en la discusión especular,nos quedamos en la nada que es donde nos quieren poner, por eso ya no comento en ningún blog ni diario, es patético. Es tan difícil tener una idea, ya nos quedamos secos, mi capacidad de asombro está anulada. Los comentarios son el eje de los blogs más visitados y son tristes intentos de ser el más ingenioso en denostar al otro. No se comenta el post, se va en un crescendo de vituperios hasta el post siguiente, que suele ser tan parecido al de hace dos años o tres. Porque el gobierno no cambia, sostiene el laberinto, juega a las escondidas, y ya me harté de decir - No vale,¡pido gancho el que me toca es un chancho! El tema órfico del cuerpo como cárcel del alma y el mito gnóstico del mundo como destierro; lo que en Valis de P.K.Dick se llamará "la Prisión de Hierro Negro". El Desencanto del mundo.Desde la ventana de mi prisión, la que me he fabricado con tanta pasión veo las flores de zapallo que serán mi almuerzo; hay demasiadas avispas y casi ninguna abeja. ¿ Dónde escuché que cuando no haya más abejas el ser humano tiene solo 5 años de sobrevida?

Hay que ser!

Tener agallas, no es una expresión inocente. Una se acostumbra a visualizar lejanamente unos peces nadando, y no relaciona, porque no sabe, que agallas es una excrecencia o abultamiento redondeado que se forma en ciertas especies arbóreas y arbustivas por la picadura de algunos insectos o la infección de determinados microorganismos. Se cree que la forma de estas agallas recuerda la de los testículos y de ahí la alusión a la tradicional asociación entre los órganos reproductores masculinos y las cualidades ligadas a la virilidad más tradicional.Es entonces la castiza forma de ensalzar al que tiene pelotas. Y para ser poeta hay que tener agallas y ser testigo, como un testículo, que es el que presencia el acto de engendrar;hay un testiculo mayor y uno menor. Esas buenas cosas de lo masculino. Considerando Muchas maneras de Matar Hay muchas maneras de matar. Pueden meterte un cuchillo en el vientre. Quitarte el pan. No curarte de una enfermedad. Meterte en una mala vivienda. Empujarte hasta el suicidio. Torturarte hasta la muerte por medio del trabajo. Llevarte a la guerra, etc. Sólo pocas de estas cosas están prohibidas en Nuestro Estado. Bertold B

El agua de la Vida

Cuando lo decía la loca de yo/ mi/ mi misma, era eso, una locura, una extravagancia. Cuando mi crítica a la CristinaK era sobre los glaciares, y que no podés vender los glaciares, no podés. El agua es nuestra, y no de tu gobierno.Como la izquierda transplantada al kirchnerismo se les secó y Bonasso les dió un portazo, creo que se fueron al mazo con los glaciares. No estoy segura. En este país hay que estar con los anales del congreso día a día, porque estos crápulas no van nunca, pero cuando van firman lo que venga. Leyendo la noticia, me entero que es vieja. Y que, como la gente se despierta, empezó a juntar datos. Igual, hablo yo y pasa un carro. "No debería haber acceso público al agua" Mad nestlé

Milagros

Fausto se recuperó sin ir a Cuba; habíamos hecho una hermosa y profunda tumba y esto avisó, o no sé que, un milagro tal vez, la recuperación milagrosa; hizo que Fausto en una noche recuperara su vitalidad, desapareció ese olor desagradable, recuperó un apetito casi voraz. ¿que pasa? Y que se yo. La incertidumbre y la humedad te matan. Redención: Liberar a alguien del dolor o de una mala situación.

Fausto y Chávez

Cuando diagnosticaron el sarcoma de mi Fausto,perdí toda esperanza. Un sarcoma no necesita dar metastásis porque recidiva. Asi que eso más la imagen anómala que ví en la ecografía, me dijeron que la muerte andaba otra vez por aquí. Esto fué hace cuatro meses. Hoy Fausto que tiene un año y cinco meses, empezó con síntomas de obstrucción intestinal. Sacrificio. No es piadoso verlo sufrir así. Grita de dolor. Yo también.

Un sistema de creencias

Tengo ganas de robarle el titulo al señor Groncho, que en 14/12 sintetiza mi sentir, y el de varios, porque Caparrós en nota con imagen de dioses envidiable- aunque Shiva está en posición subordinada-se le aparece el tema de la creencia como atenuante frente a tanta obsecuencia de los artistas nacionales y populares con el gobierno kirchnerista ídem. Piensa, Caparrós, que José Pablo Feinmann cree en los disparates que enuncia para sostener el discurso Único; cree en las insultantes manifestaciones de su propia envidia frente a la presidente, ya que ninguna mujer que haya llegado a la madurez, y me parece que ni Feinmann ni la presidente lo han hecho, puede sentar su rechazo al disparate de un ministerio de La verdad, a un estado tan orwelliano de la realidad. Así que otra vez, disiento (aunque ya me estoy cansando con esto de disentir porque al hacerlo, estoy jugando su jueguito psicopático, pero desde el lado de la rebeldía) y escribo sin saber escribir, como la doña que se copó con el twitter y el feisbuk. Creo en todos los dioses, que son Uno. Creo en el Evangelio apócrifo de Santo Tomás, cuando dice el Dios encarnado:- levanta una piedra y allí estaré. No creo en la política, la política es un hecho de la realidad compartida. No tengo que creer en ella como no tengo que creer en la ley de gravedad, ya que están ahí. Por eso me gusta el título del Groncho, porque para creer en mi panteísmo, tengo que esforzarme, tengo que suspender mi razón. Y Necesito creer para seguir viviendo.

Dios, si existe, exagera.

Cuando a Fede le diagnostican septicemia,por E. Coli, después del cateterismo( pero ¿como? tan chiquito- sí señora)en el que se decide su intervención con una paliativa subclavio-pulmonar, porque tiene muy bajo peso en esa época para intentar otra cosa.O por las razones de Ellos. Son los pediatras los que nos reúnen y nos pasan un parte médico confuso, es el padre de Fede el que pregunta - Y ahora ¿ que se hace?- Rezar. Y el padre gritando.-¿me está diciendo que la vida de mi hijo está en manos de dios? Sí.

=No quiero saber, soy su mamá, la que en grado de Gran Desesperación y acatando órdenes médicas, aceptó reunirse con otras madres y abuelas a rezar el rosario, en los jardines del hospital.La superada, progresista,estudiosa del psicoanálisis, atea declarada, madre de Federico, Mercedes y Josefina.No sabía rezar el rosario, así que repetía mis Padrenuestros atrasados, porque el perdona nuestras ofensas no lo tengo demasiado aceitado, sigo diciendo:perdona nuestras deudas. Y una de las convocantes que sufre una, que sé yo, descompensación, y mi espíritu inquisitivo, pensando que histérica esta chica, y en una reja veo un mamboretá o Tata Dios, y en mi diálogo interno me confirmo, claro, esta chica vió el bicho, por eso grita: -¡Dios está aquí!. Y después reflexiono;la que vió el Tata dios fui yo,así que soy toda oídos. Si la vida de Fede depende de mi creencia que así sea. En esa época se había accidentado Alfonsín, por lo que un familiar, un obispo creo, estaba de púrpura, le dió a Fede el agua de socorro, por lo que mi hijo varón resultó el único bautizado,aunque después me tuve que bancar las caras de oscar, especialista en poner caras, por otro lado.Y bueno, me hubieras hecho caso, yo te había pedido que lo inscribas en lo simbólico, que le saqués el DNI, que lo anotés en River, que lo atés a la vida. Y vos preferís hacer sociales en el bar frente al italiano, y está todo bien, yo soy la asocial, pero me quedo, estoy con Fede absorbiendo el ambiente de la Terapia intermedia, las estampitas de San Pantaleón abandonadas en la pared que ahora custodian a mi hijo.Aprendo que el humor salva, cuando ya estás en el horno. Me lo enseñan padres que se van de alta con sus bb. Que uno se puede reir de esto tan terrible, y que esa risa humaniza, y también acerca a lo más Alto.Aprendo que la pregunta que Nunca hay que hacer es ¿porque? y mucho menos, ¿Porque a mí? ; es una cuestión de buen gusto, y ya que una es una egocéntrica infatuada, por lo menos reconocer que y ¿porque no a vos? es la respuesta más adecuada. Ah, las creencias. Cuando alguien tan soberbio empieza a creer medio que se fanatiza, y como tengo claro, creo en todo, panteísta como Giordano Bruno. Lo malo de que los hombres hayan dejado de creer en Dios no es que ya no crean en nada, sino que están dispuestos a creer en todo. Chesterton.

Humano, demasiado humano

¡Que tema el de creer!. Por obra de mi vulnerabilidad, baja autoestima y tremenda neurosis, fui a caer al diván de una psicoanalista kleiniana a los 18 años, tuve que abjurar de mi fe en, digamos,dios, y como buena conversa fanatizarme con el psicoanálisis.No podía a esa nueva fe ubicarla como creencia. Era la Verdad Absoluta y Revelada que debía defender a costa de mi propia seguridad.En secreto y como una broma, seguía leyendo el I' Ching; las Efemérides de Raphael, y soñando sueños cósmicos, sin que el lacaniano de turno pudiera interpretarlos(el ingreso de Plutón en Escorpio, estando embarazada de Mercedes, fué un sueño maravilloso). Como todo converso, uno es más papista que el Papa. Así que, ha estudiar los seminarios de Lacan, con pasión digna de Santa Teresa de Ávila. Y entonces,Lo Real,Dios, el Azar, la Lotería Genética, Los heraldos negros, la pura Poesía de la Vida, me caen encima. Nace Federico con una Tetralogía de Fallot.Al mediodía del 15 de diciembre de 1988. Mi condición de médica me exime de la compasión de mis colegas así que todos van a consolar al padre, mientras Fede reposa en mis brazos y hace su primer paro cardíaco, al que recibo con los gritos adecuados en busca de auxilio. Fede sobrevive. Esa noche, la neonatóloga de guardia que cumplía años ese día, lo saca de su segundo paro cardíaco. Debo decir que Fede pesó al nacer 4 kg y medio; así que tenía con que hacerle frente a la prueba que estaba por venir. Parecía un Hércules azul en la servocuna.-Tiene hipertensión pulmonar- decían.- Es una cardiopatía-aseveraba yo. -¿Cómo se atreve?- decían- eso lo va a diagnosticar el ecografista. Al día siguiente: -Señora, su hijo padece una cardiopatía. Ajá. Y después vino la trombosis de la vena renal. Recuerdo que,todavía creyente en el Dios Inconciente, le acariciaba los muslos y le susurraba- hacé circulación colateral. Que boba. Llegan las fiestas. Fede estaba azul, lleno de caños, respirado, con vías hasta en los pies( piecesitos), pero habia sobrevivido a la trombosis.Nochebuena, hasta los judíos ortodoxos vinieron a saludar a sus hijos, familias enteras que venían a hacer el aguante. Y Fede que desarrolla un abceso en la frente: y la respuesta del residente: - Encontró el Unicornio Azul.Jajaja, que chistoso. Y nosotros,Fede y yo, solos, intentando que el R1 le administre antibióticos. Esta gente que usa el señora para quitarme del lugar de médica, para hacerme menos peligrosa, porque veo las cosas de otra manera, y además me paso viajando del H.Italiano a Morón, pero quiero estar con todos mis hijos, y entrar en la Terapia cuando dejan entrar. Y después vino el episodio convulsivo, que por supuesto los residentes desestimaron con soberbia: desviación conjugada de la mirada es convulsión en un neonato, pero claro- Señora ¿ no sabe que los bb no fijan la mirada hasta 3 meses?- aquí tuvieron un traspié, porque si era solo señora ¿ como iba a saberlo?, y si soy médica dame razones, tal como ocurrió el 2 de enero cuando la neuróloga infantil, puso en la historia convulsiones tónicas. Es decir lo tuvieron convulsivando más de 24 hs, estado de Mal Epiléptico en adultos. Y después, esperable, vino la septicemia.Con Escherichia Coli: -Chicos ¿quien no se lavó las manos?

Ah, el humor.

Mayorías

Un millón de ignorantes no hacen un sabio. Un millón de votos no hacen un guerrero. "prima mangiare, dopo filosofare" ha sido devastador. Asi estamos.

Call me Pochita la desgraciada , Always.

Esto parece la vecindad del Chavo, pero es un país, una tierra a la que una ama, y se muere si se va, pero como duele quedarse!. Es que me harta estar años criticando a mi tocaya, a medias, porque mi nombre María me salva de portar el de dos reinas, nada más, nada menos. Mueren en Once 51 de golpe, y algunos más que el periodismo que es tan perspicaz ni se preocupa en averiguar; se cae el cielo sobre el GBA, ocurren saqueos y mi tocaya se esconde en sus fastuosas residencias del Sur; pero...Darin en una ignota revista hace una declaración y ahí sale la reina batata a recordarle el tema del contrabando, y a no decir nada pero con sarcasmo. Cholula, loca por los astros. A mí llamame Pochita Morfoni: no jodo a nadie.

Que no es rojo, es colorado

Hay que ser caradura!. La Esma se ha transformado en el pelotero del poder; tanto Macri, como Alak, atraídos por su ubicación privilegiada lo transformaron en el lugar ideal para despedir el año; y la presidente lo avala, a Alak, aunque no veo como va a hacer para denostar a Macri. Conociéndola, ya va a encontrar algún retorcido argumento. Parece que ayer, sábado, tenía a mano el smartphone y cual púber con bronca, se dedicó a mandar tweets contra todos los malos. Que la Justicia como no refrenda lo que ella quiere se ha desmadrado y ocupa el lugar crítico que debería ocupar una disidencia como la gente, o mejor, como Dios manda. Un poder sin antagonismos es la muerte misma. Es como si a mí me da un berrinche porque el bastardo del Super-yo ha decidido que no debo dañar:

¡como ??, si mi Ello, que es mi lagarto, el sabio cocodrilo que llevo adentro, quiere comerse crudos a mis enemigos, que cada vez son más numerosos.Entonces mi yo, servidor de dos patrones, pobre, empieza a twittear en forma, triste y cochambrosa.Y amenazante. Lo del precio vil lo sacó de las voces disidentes cuando nos referimos a lo que hizo con las tierras del Sur.Ni siquiera es original. Y se preocupa del daño al sistema democrático; pero de que me habla? si esta democracia es la elección entre el hambre y las ganas de comer! A veces pienso que como nació 12 horas después que yo y su sol está en Piscis soy muy severa con ella,la otra. Que no tengo mucho que decir, que en realidad, ya está todo dicho sobre ella, y sus cómplices.También siento que en este plano no actúa la justicia divina. Y que mejor me acostumbro; porque la van a votar otra vez,y cada uno tendrá sus motivos, o bien hay un fraude imposible de detectar. Mientras, la voz de Hebe, chillona y petardista,una Mamá Cora sin gracia,amenaza con tomar tribunales otra vez. El grotesco.

La hija bastarda del Corsario Negro

Está bien; hay que reescribir la propia historia. Si es posible con datos comprobables, y sino, con garra, con mitos favorables al Ego. Un verdadero Capitán dicen que dijo:La soberbia es una discapacidad que suele afectar a pobres infelices mortales, que se encuentran de golpe con una miserable cuota de poder. ah, pero el gusto de timonear el Perla Negra quien te lo quita, sobre todo cuando vos solita lo perdiste en las procelosas aguas de la obstinación.

Disidentes

Un minuto acá y allá hoy, un minuto de más aquí porque me encontré con Norma que no sabía que estabas muerta, otro minuto de menos allí- me enojo con el remisero de Al Tokke, doble KKKK, con la corrupción que implica-y me bajo en forma intempestiva; otros pasos, otras vueltas, la claustrofobia que siento al comprar pilas en ese local, los segundos que tardo en salir, en cruzar la calle; y mi Encuentro con tu hermano, con el que habíamos roto lanzas. Y, como si nada, como si vos nos hubieras juntado; como si vos que estás viva en otro plano, el de la escencias, porque lo siento M'hija, pero todavía andás por aquí;y Fede que viene a casa, pero no se queda, pero vos sos ahora una leyenda del Rock, el Indio Solari, manda txt a la presidente, agradeciendo, que se yo,guita, y vos que seguiste su dogma, te ahorcaste, puto Indio Solari, yo sabía que te tenía que odiar: el lujo es vulgaridad, Indio; y Mercedes desde su anónima muerte te lo estampa en la cara, Indio podrido. Están todos podridos. Y vos más que forrado en guita, como el otro traidor Fito Páez, y Mercedes dirigio e interpreto la mejor versión de Mariposa Technicolor que pudiste imaginar. Putos. Trivias que me cuenta Fede. Y como sos su Tyler Durden, su rock star suicidada. Me cuenta, tu hermano, que se encontró al chico tullido, ese que pasaba por casa matando pajaritos para comer en los 90', ese que lloró tu muerte en la vereda de casa, porque vos si eras progre, y amabas la gente, y el pibe lo abrazó y le dijo: -siento lo de tu hermana y Fede que me descarga la culpa de madre, que insiste en que tu suicidio fué un suicidio de todos, y que en ese misterio del porque, está tu inmortalidad. Mechi, no aguanto más, quiero gritar. Acaso por que lo hagan los chicos de La Cámpora no es Mobbing??????? Pero retrocedo. Vos sabés que soy muy auto crítica, y que no voy a tirar mierda donde no corresponde M' hijita. Pero sospecho. y Fede me lo confirma.

Xente que non se vende, xente

Minha nenhina, mi merceditas, gente que te extraña, gente que te ama. hace unos meses llamó Purita mi prima, después de 20 años(¿?), y no sabía de tu muerte. Cuando le conté, contesta- Pobriña...¿y se drogaba moito? Jajajaja. Hay que ahorrar, que las comunicaciones internacionales son caras, además que sensibilidad, y que manera de acertar, es que compartimos la sangre y la mitocondria, nietas de Maria Noya Boquete o Boquet, como te burlabas vos ♥

Sobrevivimos

La terrible tormenta del cuatro de abril de dosmildoce a las ocho menos diez minutos es una prueba de lo desvalidos que estamos los humanos. Se le pinta a la madre natura mandarnos un vaya a saber que, y todo se derrumbó; el cedro perforó el techo de tejas y cayó un balde de agua sobre esta computadora, que se la bancó;el ciprés de más de cien años se retorció sobre su eje y se partió cayendo sobre la casa del vecino, y cuando mi hija me toma de la mano, y me pregunta- ¿Qué hacemos?, contesto-Y,... nada, mientras acaricio a Durga que está a nuestro lado con el pobre Fausto, más joven y menos ducho.Recuerdo el terrible ruido que hizo el abeto al impactar sobre la casa de 1895. El viento lo desarraigó y, enorme árbol de otras latitudes, cubrió todo el techo. Cuando pasó, me había quedado la casita del bosque tan soñada, pero a fuerza de machetazos salimos a la calle con mi hija. La furia del viento nos hizo mejores vecinos y todos nos ayudamos, y nos consolamos. En Hurlingham se sabe por colegas del Same que el viento se llevó un bebé. Horrible. Esta tormenta pasa en Semana Santa. Mi hija, la arquitecta, dijo algo muy sabio para alguien tan joven:- Dios nos preguntó ¿ quieren vivir? y todos le contestamos sacando las escobas, barriendo, sacando ramas, - Sí, queremos. De la solidaridad inicial pasamos a los carroñeros de la especie. Desde el psicótico que quería quitar el abeto con un serrucho, hasta los "especialistas" que cobraron 4000$ por árbol, más los techistas improvisados, más la buena gente que no aumentó sus precios, sacando leña del árbol caído, y esta antigua metafóra adquirió en esos tristes días toda su actualidad. Frente a mi casa estaba el chalet de Juancito Duarte, una preciosura, quedó destruído. Y mi casa de adobe se la bancó.La estructura resistió.Le quedó una muesca en el techo, pero dejamos la raiz, como una Medusa, como una cicatriz. Fué otro golpe,como del odio de dios, y nosotros pobre...¡pobre! Vuelve los ojos, como cuando por sobre el hombro nos llama una palmada; vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza, como charco de culpa, en la mirada. Tragedias que se metabolizan desde lo personal como este blog. La municipalidad progre de Sabatella, Lucas Ghi, ni mu. Y cobran impuestos como en zonas más acomodadas, pero eso es otra historia.

Es terrible saber de que se trata todo esto

Dios aprieta y a veces ahorca, pero no siempre, pasa que cuando te toca la ahorcadura, parece que Dios se dedica a ahorcar a sus criaturas siempre, o por lo menos las deja hacerlo, no las detiene. Una vez leí que Dios es presión y no lo entendí hasta hoy.
Aprieta y aprieta, y te hace polvo, o resistís y te volvés cada vez más dura.
<b>Es el terror de saber de que se trata todo esto </b>

Actualizaciones

No me olvido que fué una investigación de Lanata la que manda en cana a Felisa ño nuevo; no me olvido que la bronca se me iba juntando, y que en 2008, febrero o por ahí, intervienen el Indec, no me olvido. Tantos años; en otro momento, ese escándalo, que se yo, en época de Menem, hubiera hecho titubear a muchos; pero estoy rodeada de zombies con cerebro lavado en la facultad de Sociales de la UBA.Son buena gente, las trabajadoras sociales, algunas hasta pueden promocionar a beatas, pero... tan sumisas en su pensamiento,tan de acatar lo que le enseñan, que parecen discípulas de Goebbels. Te determinan que niño debe estar con su madre/padre, y si esa mujer debe divorciarse o no.Estas chicas, que ahora por ley son parte del Equipo multidisciplinario que determina la salud mental-social de la persona, son fácilmente manipulables; la llave para confundirlas es: derechos humanos.Pierden criterio, se confunden, los laberintos vitales no están hechos para el pensamiento único.Insisto, son buena gente en general, las quiero a todas. Las psicológas que también son del cristinismo, sufren un cortocircuito con el tema del Deseo, por eso y en forma inesperada, las rencillas son facciosas. Ahora que mis emociones están en otro lado, observo sin compromiso, y hasta me divierte, esta desorientación. ¿ Que tenemos que pensar? A Lanata lo acusamos de traidor, pero ¿no era que Argibay tenía que ser una ídola? ¿Y ahora? La corte rechazó el per saltum, Argibay y los demás son golpistas cómplices de Lex Luthor encarnado en Magnetto? me parece que esto es demasiado, o forzamos la realidad un poco más, o estas chicas se me descompensan.

nadal outra vez

Otra navidad sin vos.
Y sin la abuela, y sin...
no importa, es un día triste, se festeja el nacimiento del Sol, pero acá en el sur hace un calor pegajoso, el fin del mundo pasó y sobrevivimos otra vez, la podredumbre sigue.
Ay mi nena no tenés ropiña, no tenes un albergue, ay meu queridinha que frio tendrás.

THE CHIEFTAINS - March to the battle (Subtitulada)

" As penas tiroas o lombo"

Es así. La ciencia atrasa. Y los diarios tambien.

Que parezca un accidente

Estoy un poco alejada de las noticias, de los discursos y entré en esa categoría de los caídos del catre. Pero hoy me entero que la otra cristina, la ponderosa, defenestró al bueno de Santa Klaus. Y le hace el pogo a los tres reyes magos. Es una aristócrata sin duda.Jijijiji. Lo que más me impresionó fué que los reyes magos fueran kirchneristas. Me tengo que tragar cada sapo en el camino. Bueh!

Mandálo a Sabbatella

Hace dos años y pico, escribí como despedida, y por razones personales-la insostenible pesadez del ser-un post, que ahora encuentro divertido, sobre todo porque cual profecía casándrica me avisa que DEBO escucharme a mi misma con más atención. Ja!-diria Merceditas.

Yo misma preguntaré por que escribo

Para vivir después del suicidio, me metí en las granjas de feisbuk, en las slots, en las películas bajadas de mejor en vo, en la reflexión, en la escucha de los taxistas y remiseros, que te tienen que escuchar, casi obligados pobrecitos, porque no se pueden dar vuelta; cuando no me querían dejar volver a la guardia y me mandaban a tarea pasiva, es decir a firmar las recetas de otros, pero también ubicarse en el lugar de la culpable, peleé y logre que me hicieran el psicodiagnóstico que probara que tenía disociación operativa-sí,eso-, y tuve suerte y,si, me puedo disociar para trabajar; no quiero dejar la guardia, hubiera sido mortífero. Y estos días tan trágicos, tan de dolores que afloran en girasoles y cumpleaños, en que recuerdo partos y partidas, en que pienso en Merceditas con una angustia distinta, con nostalgia, mi hija sobreviviente, me encuentra llorando frente a la PC, y con ese estremecimiento que tanto conozco, me incita a cambiar una vez más. Reivindico mi derecho a llorar. Pero ella me hace recordar a Shirley Valentine, ya que ahora,como adulta joven ha decidido elegirla como una de sus películas más vistas, y me lo explica de una nueva manera: Shirley Valentine decide cambiar cuando dice no.Cuando cambia la infeliz rutina y asi realiza un acto de psicomagia. Debo decir que el petulante de Jodorowsky me altera-de alter, el otro, aquel que bien conocemos- ya que roba ideas de sabios no populares,infames y famosos, y las vende a inocentes, bueno, ignorantes creyentes.Bien el nefasto ojo de oro, como quiere creerse él o jodo sky como le digo yo, le puso nombre a esa mixtura psico, supersticiosa, discordiana y de magia del caos, y casi casi como un político, a partir de estas, a veces disparatadas recetas, la junta en pala, y comete nepotismo de paso. Pues bien mi acto integrador tuvo algo de esta técnica, me integro, junto los blogs: cerriwden, berenice, durga: soy toda yo. He atravesado el infierno. Pero el martes, llevaré girasoles a la tumba de mi hija; coseré un ambo negro de lino italiano con la inestimable ayuda de mi profesora virtual, amaré a Fausto, que espera sin saberlo la dolorosa muerte por leiomiosarcoma; charlaré con el cuidador de la tumba de Merceditas sobre nuestros hijos muertos tan jóvenes. Y todo esto lo hago como una terrible penitencia y la pesada carga de la culpa del sobreviviente;

pero vamos Mercedes, por algo pediste que no me desmoralice.

El fraude del DSM

Recomiendo una pelicula que paso sin pena ni gloria: Equilibrium. Una especie de 1984, en la que todos deben tomar su medicacion para no tener emociones y en la que se destruye toda obra de arte que conmueva el alma humana. Un Psiquiatra español escribió en una excelente página donde desnudó estas miserias de la psiquiatria: si ponen Psiquiatria insolita en google la encuentran Es un tipo divertido y rebelde : seguro la asociacion de psiquiatras norteamericanos lo medicaria: nada personal, son sólo negocios

Hay quien pone en duda el porvenir del ideal de la libertad. Nosotros respondemos que tiene más que un porvenir: posee eternidad.
Benedetto Croce-políticamente correcto-


La libertad es el derecho que tienen las personas de actuar libremente, pensar y hablar sin hipocresía.
José Martí.-políticamente correcto-

Nadie combate la libertad; a lo sumo combate la libertad de los demás. La libertad ha existido siempre, pero unas veces como privilegio de algunos, otras veces como derecho de todos.
Karl Marx-políticamente correcto-

El hombre está condenado a ser libre.
Jean Paul Sartre-políticamente correcto-

Quien en nombre de la libertad renuncia a ser el que tiene que ser, ya se ha matado en vida: es un suicida en pie. Su existencia consistirá en una perpetua fuga de la única realidad que podía ser.
José Ortega y Gasset-politícamente incorrecto en estos tiempos-

«La fuerza no es sino una casualidad nacida de la debilidad de los otros».

Un conocido de mi trabajo me dijo que en mi lugar no volvía a trabajar:

me quedé sin respuesta, porque todas las que se me ocurrieron eran para quilombo, pero lo primero que pensé es: - si crees que voy a caer en la ignominia de firmarte las recetas esperá tranquilo.

Recuperé lo que es mío. Yo soy la mamá de Mercedes no su psiquiatra. Si hubiera sido su psiquiatra otro gallo cantaría.

El asesinato de un fantasma proyecta dolores imaginarios en infiernos mágicos.

La Diosa Blanca

Bueno mi nena, aquí ando, yendo a la guardia, riendo, haciendo chistes, y la gente se ríe!!!!
Me doy cuenta como te sentirías vos que eras el "alma de las fiestas" y " la alegría del hogar".
La gente se ríe con tan poco.
Les gusta vivir.
Y cada vez que estoy haciendo como que estoy hipomaníaca, siento mi identificación a esos rasgos tuyos.
El mundo patas arriba, vos tendrías que identificarte a la madre muerta;
y yo debería estar en la tumba, como corresponde a una vida/muerte normopática.
y, acá estoy, en este transcurrir tan anómalo.
Un remisero me dijo el otro día( los pobres, tienen que mirar para adelante, y están en otra, así que resultan excelentes escuchando) -Que castigo!, cuando le conté de tu ahorcadura.
Reflexioné sobre la palabra, y no me pareció correcta.
Tu suicidio no fué un castigo.
Fue una liberación para vos, es dolor para mí.
Otra vez Semana Santa.
La muerte del Hijo.
Ese dios de las montañas, Iahvé, el innombrable, que le gustaba andar matando hijos ajenos y propios, no me despierta simpatía, y sí debo sentir Temor y Temblor, estoy en la lona.
Así que pues, mi nena,la Triple Diosa me llama.
Pongamos por caso que la Doncella, y la Madre ya han pasado; supongamos que  la Vieja, está ahora en mí.
Dueña de la Muerte y el Renacimiento.
Es otoño ya.

La oscuridad aumenta día a día.
Pero no en mi alma.

Pústulas, úlceras y otras patologías.

Dicen, decían que uno de los sentimientos frecuentes ante el suicidio de un ser amado es la vergüenza.
Como un estigma.
Esto se acentúa cuando la sobreviviente es la madre.
-Seguro que algo no hice bien.( debo decirte que en verdad, esto lo dijo tu padre, culpable veinte años después por el divorcio; por más que le repito que lo perdono, que ya no siento bronca, ni resignación ni nada con los eventos grotescos del divorcio, él sigue aferrado a eso, pero me parece que es por como se separó de la madre de su cuarta hija).
Volviendo al tema del estigma, cuando por una fracción de segundos, espiando por la ventana de tu habitación te ví colgada, y primero pensé que era una broma, pero cuando ví las livideces de las piernas tomé brutal conciencia de tu muerte,empecé a gritar. y seguí gritando: -se ahorcó,Mercedes se ahorcó; llamé a gente impensable, esos contactos que uno tiene en el celular.
Los telefonistas del Same después de tantas llamadas que habíamos hecho, tampoco lo creían, escucho la voz de tu hermana diciendo:- está muerta, sí, muerta.Esta vez se mató.
No te quise ver.
Para imagen traumática es suficiente lo que ví en esa fracción de segundo en que corrí la cortina, mi hermosa hija, muerta, con esa horrible expresión en el rostro. Menos mal que estaba oscuro y no distinguí la coloración del cuerpo.
Y después de horas te descuelgan y cuando paso por la puerta, ver tu cuerpo cubierto piadosamente en el suelo.
Y, en ese momento llega la policía de la comisaría de la mujer para obligarte a tener una entrevista psiquiátrica compulsiva.Hubieran llegado un día antes y hoy estarías medicada, y viva.O no.
Nunca lo sabré.
Dolor, bronca, pena, amor, melancolía,sentir que otra vez me cayó el piano en la cabeza,
pero estigma, no sé, tal vez cuando pasen los días aparezca.
Todavía es muy pronto.
Te quiere
Tu mamá.

Incitación al suicidio

Me expuse demasiado, y se me soltó la cadena en los comentarios de La nación.

Resulta que para 7 lectores del comentario estoy loca o algo -dolor por duelo entrará en el DSM/ 1984, asi que tienen razón.-, y uno de esos y más, me preguntan porque no me suicido.
Los imagino diversos, superficiales y temerosos y a mi me veo como una boluda por querer convencer a alguno de mis compatriotas.
La verdad Verdadera es Incognoscible.

La humilde realidad que percibo es tu tumba, y mi dolor.

¿A quién le importa la fortuna del Indio Solari?

Por Maximiliano Tomas  | Para LA NACION

Sabés qué ???A mí sí me importa.No dejo de acusarme por haber transmitido su música a mis hijos y prendió en mi hija, Mercedes.Fuimos a un recital por Avellaneda el día de su cumpleaños y en el verdadero último bondi a Finisterre.Mi hija se suicidó, entre otras cosas por sus ideales.Sabes que? si el ·%^/((! Indio tiene un enemigo en la Tierra soy yo.Para mí es un asesino irresponsable.Algo así como el Firmenich de los músicos, algo así como el Goebbels del Progresismo.Y, me importa un comino la guita que juntó en estos años de lavadero de cabezas jóvenes y sugestionables.ah y me olvidaba:JIJIJIL

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cerriwden

mi hija, muerta y suicidada por la sociedad de la que formo parte, está más viva y es más digna que algunos.Saludos desde el infierno.

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Abuso

#619.03.1210:53

jackeldestapador

con todo cariño: hacete revisar el coco cumpa,,,,,

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Abuso

#519.03.1210:27

joselamas

Más allá de su tragedia -que no sé si es cierta- Ud. parece tener albergar un vacío incomensurable en su bocho de primate.

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Abuso

#419.03.1209:22

maurinho14

Primero, que tu hija debe haber tenido otros problemas más graves, segundo no creo que por escuchar música alguién se suicide por más depresiva que sean las letras, creo que la razón principal de su suicidio deber haber sido otra, puede que la música haya estado en el combo. Está duda solo un psicologo nos la puede responder.

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Abuso

#319.03.1208:26

Carlitoscarnaval

ningún padre tiene derecho a vivir más que su hijo....que esperás para matarte ???

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Abuso

#219.03.1208:24

sequenose

Lamento lo de su hija.Yo tambien le transmiti a mis hijos el gusto por la musica, no justamente por el rock nacional. Pero su opiniòn me conmoviò y es lògico su sentimiento!! Lo saludo con respeto!

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Abuso

#119.03.1208:22

alex_aguinaga

Vos tenés aserrín en la cabeza, por eso se suicidó tu hija... lo único que faltaba! Ahora los irresponsables le echan la culpa al Indio Solari por sus fallas como padres... jajaja

Abuso

Los que viajamos hacia la muerte.

 El Sarmiento,que ambiente, Merceditas!
El tren abarrotado, algunos que llorábamos, otros persignándose, los menos con auriculares, bebés curiosos bonitos, toqueteando.
Cada frenada, cada tremulación generaba un silencio de solidaridad, porque si algo pasaba nos iba a pasar a todos los que allí estábamos.

Hubo, sí más respeto para el otro, el próximo, el prójimo.
Más decencia al bajar y subir, muchos comentarios para esos desconocidos, conocidos y hermanados por la misma tragedia:
 La de ser humano y estar sometidos a la fragilidad de nuestros cuerpos.
Eso que anticipó Kierkegaard en Temor y Temblor. Nacemos para la muerte, y la vida es lo que pasa en el medio. Y ahí en ese tiempo que no sabemos cuanto, debemos ser lo mejor que se nos dé, con  la maquinaria perfecta y frágil en la que se traslada nuestra conciencia.
Me remuerde la conciencia, por no haberte creído tantas cosas, y también por haberte creído otras tantas más.

...."las vidas que se perdieron, se perdieron..."

Se acerca , tenebroso, el diez de marzo.
No puedo decir que estoy mejor.
Mucho peor.
Dios es un cabrón, y el destino su perrita faldera.


Maldigo del alto cielo.

Me hartan los discursos de todos.
Desde los periodísticos hasta los bestiales discursos presidenciales.
Miro una sociedad corrupta, dónde la gente muere y todos se hacen los boludos.
A un pibe tardaron dos días en encontrarlo muerto; y ese personaje siniestro, l 'aGarré, echándole la culpa al pibe por viajar en el cuartito dónde tantas veces te tenés que meter si querés llegar a horario a trabajar.




"El cuerpo de Menghini Rey se encontraba dentro de la cabina de conducción del motorman del cuarto vagón, lugar vedado a los pasajeros, que se hallaba en desuso y sin comunicación con el interior del mismo por hallarse las puertas clausuradas".  Caradura, desvergonzada, conchuda.
O como se dió el gusto de decir la madre del pibe:
Es vil, bajo, bastardo y canalla querer responsabilizar a la víctima.

Falso positivo otra vez

PD:

Estoy contra estos HDP y contra los menemistas.
Vos lo sabés.
Y lamento tanto haberte hecho escuchar los Redondos.
El Indio de mierda sigue vivo.

Y vos te mataste.


ADD

EL INDIO DE IERDA ES EL MÁS RICO DE LOS MÚSICOS ARGENTINOS!!!!!!
vAMOS LAS BANDAS
de delincuentes
y la puta que lo remilpario

Quien tiene un hijo muerto, tiene todos los muertos.

Mechita
Vos y yo viajábamos en el furgón.
Yo viajo todavía en el furgón del Sarmiento, cuando voy a trabajar.
Mechita, murieron más de 50, hay un montón de desaparecidos......
Plaza Once es el centro, Mechita, mi hija.
A tu hermana la robaron el otro día, acá cerca de casa.
Pero ella reaccionó como yo: gritando y "corriendo como una gacela" (sic); no le dispararon, ni le hicieron daño-(quiero creer que vos y San La M tuvieron algo que ver)-y se salvó.
Estoy con una opresión en el pecho, Merceditas.
Angustia.
Mechita,   cuidá a tus hermanos, por favor.
No voy a tolerar  otro dolor como éste.
Mechita, piedad.

Te extraño, Merceditas.

Mexan por nos e dimos que chove.

Merceditas, cumplí años.
Ahora tengo 56 y una gran tristeza; no se me pasa el dolor de no verte.
Acá en la tierra siguen jugando al fútbol, hace un calor insoportable y cagan a palos a los ex-combatientes de Malvinas, si bien, es cierto que elegantemente Jorge Lanatta informa el tema como redireccionamiento de palos.
Mean sobre nosotros y hay que decir que llueve.
Hostia, neno, entiendes?
Se viene la menesunda, la marabunta, la escatología en todos sus tenebrosos colores.
El ajuste.
Está bien, no soportaba vivir esta mentira fluflu con lazos rosa y muñequitos de torta de felpa.
Así como la cruel verdad de tu adicción se me impuso en la jeta cuando apareciste ahorcada.
La verdad es que estamos viviendo en el 1984 de Orwell; la verdad es que estamos sometidos jugando los juegos de Zynga, saludando gente que nunca veremos, pintando casas que no son en verdad nuestras son del Estado, porque le pagamos un alquiler mensual al Municipio y anual a la provincia.
No tenemos nada, pero si somos y estamos.
Soy por ejemplo una madre culpable, y estoy triste, muy triste y cansada.
Y, todavía creo en un Dios que perdona.

Mexan por nos e dimos que chove.

El sueño tras el esfuerzo,

tras la tempestad el puerto,

el reposo tras la guerra,

la muerte tras la vida harto complacen.

 

 

En la lápida de Joseph Conrad, según Santa Wikipedia

La vida y la muerte bordada en la boca tenía Merceditas

Lady Merceditas

Lord Jim. Joseph Conrad / 1900 / Aventuras / Gran Bretaña
Crónica épica de culpa y redención, ambientada en los mares de Asia, y con el estilo objetivista típico del autor.

GABRIEL ALBIAC

«Un necio con puro miedo y finos sentimientos» escribe Joseph Conrad «se siente siempre a salvo». No sus héroes. Como Almayer, que lo precede en cinco años, como Kurtz y Marlowe, que vendrán dos años después, sabe el protagonista de Lord Jim su fragilidad absoluta, más allá de los ensueños de la fuerza, pues que, al fin, «la fuerza no es sino una casualidad nacida de la debilidad de los otros».

Miserias de gran señor, llamó Pascal, en el siglo XVII, a esa trágica instalación en la consciencia de la propia miseria que define la condición humana.
Los héroes de Conrad lo son siempre desde un hondo horizonte de sinsentido y de culpa.
Y, si sinsentido y culpa están condenados a permanecer siempre, a sólo morir con ellos, la grandeza de esas criaturas, envueltas en una aventura siempre amenazante, es la de confrontarse a ella aun a sabiendas de lo inevitable de su derrota, de su destrucción. «He visto orillas misteriosas, aguas inmóviles, tierras de oscuras naciones en las que acecha una Némesis furtiva. Pero todo mi Oriente cabe en aquella visión de mi juventud: un destello de sol sobre una orilla extraña».
Extranjería universal de lo humano, que tomará su forma más majestuosa en ese minucioso descenso a los infiernos que es El corazón de las tinieblas.
En el conflicto entre sueño y realidad, en la lucidez que dice a todo hombre que vivir es sobrevivir y degradarse en la supervivencia, los héroes de Conrad tallan su ideal estoico y amargo:
la intransigencia final del gesto bello.


Lord Jim y mi Merceditas es su paradigma.

JA

Hija mía, si vieras como está todo.....
Tenías razón, queridísima
Hasta he escuchado decir " si me pasa ...(esto) , hago la de Mercedes"
Te sigo recordando riéndote, guasa, haciendo chistes con tu carisma.
Se está yendo todo lentamente al carajo.

Y se ponen a hablar de Malvinas, habría que decirle a la otra  Cristina que vos sacaste la calcomanía de Malvinas en el 2008.
Ya fué.



Fuimos con tu hermana al Disco.
Apareció un comisario del politburó de Moreno: -  "...     en 5 minutos los tomates están a tres pesos"-
No pude esperar: los pagué a 9 $.
Hice la cola interminable para la tarjeta SUBE.
Conseguimos con tu hermana lllllllllllllll          la taaarjeeetaaaa.



Vos hubieras elegido la bici.
Amada mía.


http://digopavadas.blogspot.com/  leéte esto, nena

Envejecer toda la vida en siete meses

Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas obscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!

nada de nada

No me importa el porqué.

Solo intento atravesar el dolor de no verte.
La primavera me despierta recuerdos.

Tu manera de acercarte cuando estaba mal. Triste, como si presientiera esta terrible prueba del destino.
 Me duele todo el cuerpo.
Hijita te extraño tanto.

Humana impotencia de amor.

No me resigno a no verte más, a no hablar con vos; no me resigno.
Son días nublados, ventosos y fríos de primavera los que destrozan mi corazón.
Herencias familiares genes del amor, la locura y la muerte.Circuitos cerebrales que llevan a la nada.
Y un dolor incurable, una pústula en el alma en donde presiento que no puedo perdonar.

Que no me resigno, no.

Del narcisismo de la pequeña diferencia

La ceremonia de la inocencia es ahogada;
Los mejores carecen de toda convicción, mientras los peores
Están llenos de apasionada intensidad.

Entré en una página oficial.

Alli aconsejan a los disidentes que se ahorquen o se tiren al paso del tren.

¡ Cuanto habrás sufrido m'hijita!

Entiendo porqué te fuiste aislando; esta gente que en los 90' viajaba con sus padres a Disneylandia se atrevía a poner en dudas tu honestidad...

Vos que sostenías tan altos ideales....

Y con lo del Facebook también tenías razón, hay un grupo Anonymus, que plantea lo mismo que vos;

todo se desmorona...

Intentando crecer

Cada idea genera una fuerza y forja una forma .
Cada fuerza responde a una idea y anima una forma.
Cada forma entraña una idea y expresa una fuerza.




Al ser humano no le sucede lo que merece sino lo que se le parece. La actitud interna se refleja en el destino externo: "El azar se nos parece" escribía sabia y profundamente Georges Bernanos. La vida tiene una jerarquización de leyes, donde lo bajo queda naturalmente subordinado a lo alto.Al Karma se lo identifica usualmente con castigo y sufrimiento.
El sufrimiento no llega a nosotros como castigo sino como medio poderoso de purificación y elevación interior.

Se insiste en que el que sufre se halla en vías de mejoramiento y que no necesariamente ha sido peor que otros en existencias anteriores.
 En primer lugar la vida tiene un sentido que a veces se olvida y ese sentido es el mejoramiento y la elevación interior del ser humano en pos de la Gran Meta que constituye el sentido último de la vida. Hay un destino basado en un Principio de Justicia que establece que el ser humano cosecha lo que ha sembrado y pasa por las experiencias que necesita a lo largo no de una sola existencia, sino de muchas.

"Si el hombre superior oye la Enseñanza

hace cuanto puede por practicarla.

Si el hombre medio oye la Enseñanza 

aveces la adopta y a veces no.

Si el hombre inferior oye la Enseñanza

se reirá de ella a carcajadas.

Si no riera no sería la Enseñanza".

Lao Tsé

Todo el invierno

TODO EL INVIERNO
HEMOS SIDO LLEVADOS
BIEN ENCIMA DEL TECHO SOLO PARA ESTAS ALEGRES
TODO EL VERANO SOLO NOS APURAMOS
ASí QUE VEN AQUí, SE PACIENTE Y NO TE PREOCUPES
ASí QUE VEN AQUí, SE PACIENTE Y NO TE PREOCUPES

ASí QUE VEN AQUí, SE PACIENTE Y NO TE PREOCUPES
ASí QUE VEN AQUí, SE PACIENTE Y NO TE PREOCUPES

ASí QUE VEN AQUí, SE PACIENTE Y NO TE PREOCUPES

Y NO TE PREOCUPES…

INTéNTALO
INTéNTALO
INTéNTALO

NO, NO QUIERO LUCHAR UN AñO ENTERO
NO QUIERO CICLETERAR Y RECICLAR LA VENGANZA
NO QUIERO SEGUIR A LA MUERTE Y TODOS SUS AMIGOS...

Morriña

Recuerdo todo, todo.; las tardes los olores, los cerdos, las gallinas.

Mi padre,solitario, tomando mate. Él se fué de Galicia a los 13 años y creo que el dolor se le había transformado en odio.

Recuerdo la primera noite en la casa de mis abuelos, A fraga da galinha, recuerdo haber oído aullar lobos, recuerdo la textura de las sábanas de lino, recuerdo los pinos por la ventana.